ان الزمن هو كالجدول الجاري ابدا، الذي يحمل ابناءه سعيدا ... وهم يتلاشون كما يتلاشى الحلم عند الفجر.

العقل في منتهى حدود الاحتمال (ه.ج.ولز)

 

ما من شيء أعز عليه من كاميرا فوتوغرافية وحمام صغير استغله كمعمل للتحميض. زرته مرة إثر أن شد انتباهي ملازمته للكاميرا العتيقة السوداء الموسومة بأحرف بيضاء ناصعة لاسم شركة يابانية. حييته: صباح الخير يا عزيزي المصور... ضحك، لم أتمعن في ملامحه، كي أكسب انطباعًا ما كما تعودت دائماً، كلما تعرفت على ألماني لكأني أبحث عن سمات شرقية ما تشدني إليه. دلفت إلى شقته الأنيقة فداهمني إثر ولوجها انسياب فوح ورد من الغرفة المقابلة للممر، إنه رجل متميز دون شك، تنم عن ذلك لمساته الفنية الشفيفة وصوته الرجولي بالنبرات الخفيفة.

جنبا إلى جنب على امتداد جدار الممر صور متراصة قال لي: "إنها برلين التي أحبها، رغم ذكرياتها المؤلمة، أُنظر هذه الصورة التقطها البارحة، كم هي هرمة مدينتي الفتية... إنني أحس بتقدم سنها البطيء مثلي".

كان يتحدث بلا انقطاع، غارقاُ في تمعن الصور... إلا أن عينيه الذكيتين كانتا تنفرجان بين الفينة والأخرى لتبصران مدى اهتمامي بكلامه.

أظنك ترى فيها مدينة حديثة لا سيما وأنت قادم من الشرق من التراث... قل لي هل تحب التصوير أم تصفه كلص، كمختزل للرسم كما يصفه بودلير؟

تعودت أذناي على منلوجه، ... لم أقل شيئا. تابع قائلا لقد سمعت ذلك كثيراُ، وكم وددت أن يسعفني الحظ بأن ألتقي من هو مثلي أعني من يهوي التصوير، بالفطرة. هل تدري أن هواة وأعضاء نادي التصوير أنفسهم يجرون هذه المقارنة الغريبة بين الرسم والتصوير... إنك مهتم ببودلير... لقد سمعتك تتلو أبياتاُ من شعره وأنت تهبط السلم البارحة. إنه كذلك يكره التصوير.

اتسعت حدقتاي وأنا أستمع اليه، لا تتعجب من انتقالاتي المفاجئة في الحديث هو حال كل فنان إنهم قلقون في رحلة بحث أبدية، مرهقة.

إنه شخصً متميز لا أدري لماذا أسريت إلى ذاتي بذلك، كان كلما أجبته على سؤال ما، شرع من توه في الاسترسال عن التصوير الفوتوغرافي، وعن صور تقاضى عليها أجوراً باهظة لإدانتها بعض النازيين... لم يكن يهمه أن يشي بهم وبأوساطهم الوحشية... صور عن تفجير قلعة ما، وتحويل حديقة عامة إلى مجلس مدينة.... اعدت هذا اللقاء به، في ذاكرتي وقد مضي عامان على وفاته، ولم أكن أعلم بذلك إلا مؤخراً لانتقال أرملته Frau Lange إلى شقة أخ.

معزيا ذهبت إليها فأخذت تنشج بالبكاء حينما رأتني... لم أدر كيف أهدئ من روعها، فقد كنت نفسي محّوجاً إلى عزاء... لا أدري لماذا تغلغل هذا الرجل في ذاكرتي ولماذا نشب رباط وثيق بيننا، رغم لقاءاتنا العابرة على سلم العمارة، وفي الطريق وملعب الأطفال... لقد دعاني أكثر من مرة لزيارته، واعتذرت لضيق الوقت، وحينما دعوته صادف أنه كان نزيلا بأحد المستشفيات... أهديته باقة زهور فبادرني قائلاً: هذه الورود من حدائق فارس، دون شك وصوتك يوحي إليّ ببلابلها.

لم أكترث بتعليقه الشاعري، فلقد تعودت أذناي على سماع تهويماتي كلما أسرى إليّ شيطان الوحي.

عادت Frau Lange وقد هدأت من روعها وبيدها مظروف مذيل بإسمي: لقد أوصاني بأن أسلمك إياه، وقال لي لا تيأسي سياتي ليزورنني، إن طال الزمن أو قصر. فضضت المظروف أمامها، لقد كنت على يقين بأن هذا الرجل لا يطوي على سر ما... كل شيء ظل يشي بذلك، حياته المطلة على الطريق العام... عيناه... كان المظروف يحتوي على صور للشرق العربي القديم بتوقيعات رحاله على ظهر بعضها. نصف قرن انصرم على التقاط تلك المشاهد. كنت ألمس الصور ككتاب مقدس، أو كنز أثري. إلى جانبها أطلت رسالة بخط أنيق قرأتها لأول وآخر مرة:

عزيزي الأديب... لكم تمنيت أن ألتقيك ولكن ... لا أظن أن سانحة ثانية ستسمح بهذا. هذه الصور اخترتها لك من ضمن تركة عائلتي، التي ورثت عنها التصوير... ولكم وددت أن أرى الشرق ثانية، لكم..."

لن أنساه... ذاك الرجل الشاحب الوجه بالشعر الأشقر المنسدل على أكتاف شبه دائرية، وقامة نحيله. التقيته في الشارع العام، وبملعب الأطفال قبالة حلزون التسلق مع طفلي وعلى سلم العمارة، زرته في شقته المقابلة لشقتي إثر إصراره. فشد انتباهي سقفها المحدوب كظهر الثور" كغرفة مصطفى سعيد في تلك القرية" النائية على ساعد النيل. سألني من يكون هذا الرجل وعن سر حبي للأدب، كان يحدثني وقد طوقنا الليل محتمين ببقعة يضيئها مصباح كابي، فبدى، وقد أكتنفه لفيف دخان السجائر، كتمثال بودا غارق في ضبابه بخور معبد.

كان هذا الألماني بمثابة سر ما، أبحث عنه في كل ما أكتب، سر أن أتعامل مع غيري/ الأوروبي دونما إحساس بعقدة التآمر، ودونية المُستَعمر، أو بتوهم تعالي الرجل الأبيض... حدثته عن ابن الفارض، وقصيدة للمعاودة، وقصة (حديث في مقهى) لسالمه صالح، وعن محمد خضير. لا يهم كيف كان هذا الرجل ولماذا أكتب عنه!!! لقد ذبل فجأة كما الوردة، ورحل دونما عودة تحت وطأة داء عضال.

*** إشارة إلى بطل رواية موسم الهجرة إلى الشمال للطيب صالح