ركعة
في الفسحة ما بين الشوكة والوردة،
بين اللون النازف والسطح الأملسِ للغيب،
أكتبُ ذي الكلمات
تتدحرج أحيانا،
تركلها النظراتُ وتدميها العثرةْ
أستجمعُ ريشا يَعْلقُ فوق عصا الآتي،
جسدا يَدْمَى من وخز الورديّ
زمنا يتطايرُ من أذنيهِ دخانُ الماضي
للصدفةِ أقنعةٌ لا تُحصى
عرّافون يهشّون على الأرواحِ بأفعى
تبلعها آياتٌ دوّنها الغبشُ،
ورموزٌ لَوّنها أعمى في ذاكرة النسيانْ
عن وقتٍ يُؤْسَرُ فيه المعنى،
لا يجمعُ هذي الأحرفَ بعدَ اليوم سوى العثراتْ
أنْ تكتبَ أو لا تكتب قال العصفور،
هذي أحرفُ لا تركع إلا للرؤيا.
برمنغهام في 21 تشرين الثاني/نوفمبر 2014
مطار
كنتُ في مطار،
في منتصف الطريق بين الشهيق والزفير
تثاءَبَ النهارُ، والمساءُ يكدّ مثل حمّالي الحقائب
بانتظار رحلة غائبة
ثمة منْ حاول إطفاء رحلة تحترقُ،
بين الليل والنهار
في دورة النسيان لا فرق بين شعلةٍ أو جبلٍ من رماد
تأخّرَتْ رِحْلةُ العمر ساعةً أو مدى الحياة
لا أدري لماذا يَرمقني المسرعون بنظرةٍ غامضة،
هل لأني تسمّرتُ في نفس المكان
أبحث عن صلةٍ بين الحضور والغياب
أم لأنّي أجمعُ الحيرةَ نفسها والأضدادَ كلّها
في بوصلةٍ ليستْ من هذا الزمان؟
ثمة الكثيرُ من الإشارات المتقاطعة،
كلُّ صوتٍ له آلتهُ،
رغم أن الأوتار في مسيرةٍ واحدة
الضبابُ يَحجز البياضَ، والنقاطُ السود
تستبسل داخل إيقاعها،
الزوالُ يكتبُ نفسَه ثم يمحو
الحرفُ لا يُشبه الحرفَ،
حتى النقاطُ والخطوطُ والفواصلُ.
دائما عند مفترق الطرقِ
كلّ رحلة لا تُشبه الأخرى،
كل مسافر باتجاهٍ واحد،
الرحلة لن تنتهي
لأنها لم تبتديءْ بعدُ
حتى أنا لا أُشْبهُ نفسي
في مطار اللغة.
برمنغهام في 22 تشرين الثاني/نوفمبر 2014
إكليل
جلستُ في المتنزه البلدي
تركتُ قربي ما تبقى من الرغيف
ووردا للحلم الغائب
بعدها، وضعتُ
إكليلا على رأس طائر
هزّ ذيله
ظننته مُرحّبا
في خضمّ تساقط الأوراق
وزحمة الفصول
لكنه كانَ يحدّقُ بالشجرة
بغيم يحمل بلدانا تتلاشى
بفضاءٍ يقطعهُ سربٌ مُجنح
أدارَ منقاره نحوي
كأنه بعينيه الهائمتين
يُحدّثني بلغة الطائر:
يا ابنَ البشر العابثين،
أثقلتَ كاهلي
بافتتان الزوال
الريحُ تلهو والأعمارُ حائرةْ.
بيرمنغهام في الأول من اكتوبر 2014
لزوجةٌ
كنتُ خارجا من محفل للضفادع
لا أدري لم الماءُ صار شحيحا
والسماءُ ساخنة
لا أدري لمَ الرياح استنفرتْ آلهةَ الزرع والحصد
لمَ النساءُ هكذا يتشابهن مثل عُمْلةٍ
لمَ الكلماتُ أُسْقِطَتْ عنها النقاط والفواصل
لمَ الحاضرون ببطونٍ مقلوبة يتحدثون
كانت الأوداجُ منتفخةً
والعيونُ جاحظة
حتى الشعراءُ منهم لم يُفَرّقوا بين شاعر وناثرٍ
لأن الجميع يقولونَ الشعرَ دون ألسنة،
يكتبون على الطين، بالدخان، وفوق الماء
دون حروف بلا لون ولا رائحة
لأن الكلّ يفعل الشيء ذاته
النكتة نفسها والمرايا ذاتها
العيون ترى الأشياء مقعرةً أو دائرة
لا أدري هل الإله وأنبياؤه جاحظو العيون
هل الكونُ قِدْرٌ هائلٌ يتدحرج الكلُّ داخله
هل السماءُ مُحْدَوْدِبَة؟
يجئ الصدى مثل طبلٍ فارغ
كنتُ خارجا من محفل للضفادع
كان الوداعُ عائما مُجلجلا
لم يبق منه ذكرى،
حيث الطرشُ المطبقُ
لأنّ المعاني أضحتْ لزجةْ
لأن الرؤيةَ المُثلى
عليها انزلقَ النقيقُ،
برمنغهام 7 تشرين الثاني/نوفمبر 2014
لغاتٌ لستُ فيها
كلماتٌ أعرفها
أتنفس فيها
تضّايقُ منّي، تبصق في وجهي، أرفسها،
ترسمني تمثالا حجرا أو طيرا منتوفَ الريش،
زنديقا، قرصانا منفيا في جزر مهجورة،
أصواتٌ من كل الألوان وألسنةٌ
تتكلم عن ماضٍ أجهلهُ،
وأيادٍ تقطع خيطا
يُمسك بالطائرة الورقية
يبكيها هذا الطفل التائه
في لغةِ الأضداد، العالق بالغيم
المحمول على كفّ الغيب
أعمى يبحث عن فانوس
كلماتٌ تقرأني
وحروفٌ تسّاقط من جيبي
يتلقفها موتى من أفواه الموتى
لكنّ الحرفَ الأول والتالي اختلطا
بالآخر أو مُحِيَا،
في زحمة بحثٍ
عن معنى أنْ تكتب نفسك
خارجَ ما مكتوب
كلماتٌ أتنفس فيها
لكنّي لستُ الساكنَ فيها.
برمنغهام في 8 ك2 2015
شاعر عراقي مقيم في بولندا